Los que recordamos las fechas, establecemos conexiones entre días, meses y años. El 25 de julio ocurrió aquello, el 25 de agosto éso y el 25 de septiembre ésto... Hechos que interaccionan, que se suceden, que surgen en paralelo, y que emergen en un transcurso cronológico díficil de explicar. Porque no esperamos que tal día, de tal mes, de tal año ocurra algo. No somos nosotros quienes los provocan, sino, tal vez, el destino. Pero, ¿qué nos quieren decir? ¿Habrá que esperar hasta el 25 de octubre? Cada uno que espere su fecha...
Se llama Samiramis y lee las cartas en un bar de la calle de Ávila, cerca de las calles de prostitución del zaragozano barrio de Salamanca. El local, cutre, intenta reflejar un aire sirio que no va más allá de los dulces colocados en una vitrina, y de una pegatina con el nombre del país, cuyas letras están pintadas con los colores de la bandera. Es sábado por la mañana y la futuróloga tiene poca clientela. Mientras se espera, se pide en la barra algo para tomar, y se coge la vez. “La última es esa señora”, dice la camarera, muy maquillada, con jersey de cuello alto y foulard con estampado de leopardo, y gorro de lana en la cabeza. Samiramis es muy conocida en la ciudad, y frente a ella, y gracias al boca a boca, se sienta un público variopinto que ansía saber qué va a ocurrir en sus vidas. Pasados unos minutos, una amiga y yo estamos ya frente a la silla de la adivinadora. Por cierto, a punto de irnos. Son los nervios del momento. Observamos un cartel que prohíbe comer chicle, y otro q
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